Curriculum breve

 

Possiamo soltanto amare

il resto non conta, non

funziona,

     al mattino appaiono

la tazza, il vecchio pino, le zolle umide, il fumo

dell’alito mentre apri l’auto

nel gelo. Potevano non apparire, non arrivare

più qui, alla riva degli occhi. E l’estate

c’era, c’è nella calda bruna memoria

dei rami tagliati,

i visi diventano ricordi

 

le voci gridate stracci silenziosi –

 

i denti conoscono il sapore

del niente, e l’oblio che ha portici

e portici infiniti.

 

Possiamo soltanto amare

strappandoci felicemente figli dalla carne

parlando d’amore continuamente

ubriachi, feriti, vili

ma con gli occhi lucenti come laser

di fiori splendidi

e il canarino nel palmo della mano.

 

Mormorare come dare baci nell’aria.

 

Il rametto profumato non si raddrizza

con i colpi della nostra ira, lo sguardo

di tuo figlio non perde il velo di tristezza

se glielo togli mille volte

dal viso…

Possiamo soltanto amare

fino all’ultimo nascosto spasmo

che nessuno vede

e diviene quella specie di sorriso

che si ha nell’abbraccio finalmente

di morire come scendendo nell’acqua.

 

Le stelle a miriadi saranno testimoni, e i venti

passati una volta accanto

sulla gioia profonda delle ossa

diranno: era fatto di allegria, amava,

oppure non diranno niente e poi niente

per sempre.

 

Possiamo soltanto amare,

il resto è il teatro amaro

dell’impotenza sotto il sole giaguaro.

 

 

 

 

 

 

 

We can only love

the rest is broken, doesn't

count,

appears in the morning

the teacup, an old pine, damp clods, smoke

your breath as you open the icy

car. They might as well not have appeared, not arrived

on the shores of our eyes. And the summer

existed, exists in the warm brown recollection

of pruned limbs,

faces become memories

 

voices, you cry silent rags -

 

teeth know what nothing

tastes like, and the forgetting: porticoes

upon infinite porticoes.

 

We can only love,

tear children happy from our flesh,

speak constantly of loving

drunk, wounded, vile

but with eyes bright as lasers

made of exquisite flowers

the canary in the palm of the hand.

 

To murmur like kissing the air.

 

The fragrant sprig doesn't straighten

under the blows of our anger, the gaze

of your son doesn't lose its layer of sadness

though you remove it a thousand times

from his face...

We can only love

until the last hidden spasm

that no one sees

becomes a kind of smile

like in the final embrace

of dying, of descending into water.

 

The myriad stars will witness, and the winds

that passed once beside

the deep amusement of your bones

will say: he was comprised of happiness, he loved,

or else they'll say nothing, and again endlessly

nothing.

 

We can only love,

the rest is the sour theater

of our powerlessness

under the jaguar sun.