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Possiamo soltanto amare
il resto non conta, non
funziona,
al mattino appaiono
la tazza, il vecchio pino, le zolle umide, il fumo
dell’alito mentre apri l’auto
nel gelo. Potevano non apparire, non arrivare
più qui, alla riva degli occhi. E l’estate
c’era, c’è nella calda bruna memoria
dei rami tagliati,
i visi diventano ricordi
le voci gridate stracci silenziosi –
i denti conoscono il sapore
del niente, e l’oblio che ha portici
e portici infiniti.
Possiamo soltanto amare
strappandoci felicemente figli dalla carne
parlando d’amore continuamente
ubriachi, feriti, vili
ma con gli occhi lucenti come laser
di fiori splendidi
e il canarino nel palmo della mano.
Mormorare come dare baci nell’aria.
Il rametto profumato non si raddrizza
con i colpi della nostra ira, lo sguardo
di tuo figlio non perde il velo di tristezza
se glielo togli mille volte
dal viso…
Possiamo soltanto amare
fino all’ultimo nascosto spasmo
che nessuno vede
e diviene quella specie di sorriso
che si ha nell’abbraccio finalmente
di morire come scendendo nell’acqua.
Le stelle a miriadi saranno testimoni, e i venti
passati una volta accanto
sulla gioia profonda delle ossa
diranno: era fatto di allegria, amava,
oppure non diranno niente e poi niente
per sempre.
Possiamo soltanto amare,
il resto è il teatro amaro
dell’impotenza sotto il sole giaguaro.
We can only love
the rest is broken, doesn't
count,
appears in the morning
the teacup, an old pine, damp clods, smoke
your breath as you open the icy
car. They might as well not have appeared, not arrived
on the shores of our eyes. And the summer
existed, exists in the warm brown recollection
of pruned limbs,
faces become memories
voices, you cry silent rags -
teeth know what nothing
tastes like, and the forgetting: porticoes
upon infinite porticoes.
We can only love,
tear children happy from our flesh,
speak constantly of loving
drunk, wounded, vile
but with eyes bright as lasers
made of exquisite flowers
the canary in the palm of the hand.
To murmur like kissing the air.
The fragrant sprig doesn't straighten
under the blows of our anger, the gaze
of your son doesn't lose its layer of sadness
though you remove it a thousand times
from his face...
We can only love
until the last hidden spasm
that no one sees
becomes a kind of smile
like in the final embrace
of dying, of descending into water.
The myriad stars will witness, and the winds
that passed once beside
the deep amusement of your bones
will say: he was comprised of happiness, he loved,
or else they'll say nothing, and again endlessly
nothing.
We can only love,
the rest is the sour theater
of our powerlessness
under the jaguar sun.