Oceano cucina
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I.
Man wollte sagen: ich habe es geschafft,
bewegungslos heute Nacht
am Küchentisch
während ringsum in den tausenden von Wohnungen
wie in seltsamen, in der Luft hängenden Höhlen
alle schlafen
und das Silber des Regens im Dunkeln erlischt.
Man wollte sagen:
ich schaffe es mit der Miete und lächle über meine Schulden, doch
was ist noch immer dieser leuchtende Wein
und lila Blut, das mir austritt durch die Zähne,
die Nachrichten wie furchtbare Sterne im Kopf
lösen sich nicht auf die Geister der Liebe im Sitzen,
das Licht steigt, es macht sie blass,
es sind die Gesichter
der Frauen, die Hände von Lumpen, Pappmaché
und Freunde, die sich umdrehen im Wasser der Jahre.
Meine Liebe ist noch nicht bewegungslos,
ich stehe auf und trete auf den Balkon, das Herz ein Puma
auf den Höhen, habe ich die Augen meines Sohnes,
heute Nacht ist die erste Nacht der Welt.
II.
Man wollte sagen: ich kann es
schaffen.
Doch einmal blieb ich an der Mole von Stone Island
an einem strahlenden Morgen, eisig
inmitten des Laufes
meiner Existenz
- und ich spürte
die ganze Dunkelheit des Meeres,
sein Rätsel, sein Atmen
das in diese Küche kommt, in eine Stadt
in Italien, in der entkleideten Stille,
und es ist das Summen des Kühlschranks
um den gleichen Ton des Ozeans zu finden,
das Licht des Videorecorders
für niemanden eingeschaltet
verleiht diesen Zimmern das Leuchten der Tiefe.
Man wollte sagen: ich habe es
geschafft, aber es ist nicht gesagt und noch
nicht einmal gerechtfertigt zu sagen
wenn die Unendlichkeit eines Tages
und viele Tage in einem Leben
dich besuchen kommen.
